Era cansativo em V. a continuidade de sua estranheza. Mesmo em casa, mesmo ao escovar os dentes, mesmo ao se olhar no espelho, os olhos de V. tinham essa alienação de qualquer normalidade, de qualquer mundanidade. V. era sempre extraordinário, no que a palavra contém de mais literal. Isso em V. que era tão completamente alien exigia meu olhar de tal maneira, que chegava a me perguntar, será que V. existiria se não fosse visto? Era preciso que eu o olhasse a todo tempo, pois sua falta de sentido, de materialidade mesmo, me exigia. O mistério que ele propunha era se, afinal, desejava. A disposição de atrair meu desejo, qualquer desejo, sua posição perene como desejado dizia que ele desejava o desejo. Mas se era por si próprio desejante, se podia desejar pura e simplesmente, era uma incógnita. Eu não assumia, já de partida, que V. fosse incapaz desse malabarismo, de sofrer a angústia para além de só causá-la. Isso seria esvaziá-lo. Torná-lo opaco e transparente ao meu olhar. E havia qualquer coisa em V. que me fazia querer continuar esse produzir palavra, esse dizer incessante para conseguir dizê-lo de fato, sem o dizer de todo.
V. alimentava meu desejo de fome.
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